Ouvre Bleue

de Michèle Dujardin
vases communicants, échange avec Abadon 

 bleu est le lieu de vertige et de respiration,
où le poème se tait pour mieux accéder à son dire

ouvre bleue la jetée des ombres,

cette insomnie aux dés

que la nuit joue sur la corde des nerfs :

la mer, quand elle cède à l’absolue loyauté de la pierre,

hissant au plus haut ses noyés de plaisance,

effeuille d’abord leurs fronts :

là se rassemblent les orages,

et puissamment les délivre,

la mer,

et laboure pour des noces futures,

le ciel offert

très faible jour – bruissement de peine

dans le feuillage de la mer –

très faible jour, mais de ce bleu le maître,

ce bleu que vent assaille, nuit dispute,

jusqu’à épuisement sur la face de houle,

si  proche, si froid,

du regard des étoiles

ajourant des semblants de silence,

 – car il y a ces cris qui découpent les ombres –

bleu d’éphémère beauté

se hausse,

étale des plages

où l’horizon repose, oublié,

dans la pauvreté du sable

précaires vont, les souvenirs, glaner des parures

pour leur nudité du soir,

quand tout ce qu’ils touchent est brûlé à mourir,

avant même qu’ils ne cousent aux lèvres blanches,

le premier mot d’espoir

bleu, où la mer recueille,

figure le plus seul de l’être,

dans la nuit attentive, immobile,

le plus seul de l’être,

apaisé

par le travers des lames, par l’usure du monde,

bleu de tous côtés cernant la pierre,

la détache des bords, de l’ancrage et ses fers :

nuit la convoie sous les flammes,

la remonte au vent

jusqu'au lit d'extinction :

dans les corps aux adieux,

la rupture est cette île de chair,

à bout de pleur et d’embrassement,

où encore et encore,

la caresse au plus tendre

mesure la mort

et de la chambre errante,

sans bruit la mer traverse les plis,

fait monter les hauts-fonds

jusqu’aux paumes ouvertes,

couche l’âme maigre,

voiles repliées,

dans la cendre au creux de l’épaule,

sachant,

la mer,

les passes impossibles,

d’où l’âme jamais ne pourra revenir

oubli des mains, des bouches aimées,

hasard du vent, du sel qui ronge,

déchéance du mot

abîmé dans les flaques,

bleu recule, ne bouge plus :

au bout de la jetée des ombres,

aborde enfin

le plus seul de l’être,

apaisé 

Michèle Dujardin, le 3 décembre 2010

Le premier vendredi de chaque mois, le principe des Vases communicants est d'échanger une publication de blog à blog. Ce mois-ci, les Portes reçoivent le poème Ouvre Bleue de Michèle Dujardin qui accueille mon texte Robe Jaune sur son site Abadon. Nous avons chacune écrit à partir d'une photo prise par l'autre.