Le corps des forêts 7 | Le chien

La blancheur nous reliait les uns aux autres. Nous suivions des pistes dans la neige pour manger ensemble. Nous coupions des arbres secs pour nous chauffer ensemble. Nous avions un chien et une tente blanche pour quatre. L'humanité, c'était les trois autres. Le jour où tu as voulu tuer Kimo, le chien de ton gendre, j'ai rattrapé ton bras en plein vol avant que tu ne lances la hache. Tu m'as expliqué qu'il ne faisait pas son travail de chien. Qu'il refusait de tirer le petit traîneau. Tu m'as dit que des chiens, tu en avais tués en masse dans ta vie. Et tu as ri quand je t'ai dit que Kimo était mon ami. "C'est pas ton ami, ça, c'est juste un chien." C'est vrai que je ne voulais pas qu'il meure. Mais j'avais une autre crainte. Celle que ton gendre ne te pardonne pas d'avoir tué son chien. Et que notre îlot d'humanité devienne invivable pour le temps qu'il nous restait à passer sur Kukumess-assit. 

L.M, 30 septembre 2012