Le goût du monde

Tous ces jours écoulés depuis mon enfance forment une poussière analogue à celle que font les petits vers logés dans le bois et qui rongent les armoires. On est surpris, quand on les ouvre, de voir combien les panneaux de bois qui semblaient résistants ont pu facilement être réduits à rien. De même quand on regarde en arrière dans le temps on est étonné de voir cette épaisseur se réduire à une très mince plaque à travers laquelle on peut arriver à lire en transparence les hiéroglyphes du passé. Rien ne s'est produit finalement qu'une diminution de matière et une augmentation de clarté. Et pourtant tout a changé !
Jean Grenier, Les Grèves

Un grain de sable 

dernière lueur sur la main 

quand on se couche sous les draps 

évasés d'un grand dortoir  

les secrets montent à la tête 

comme des billes tombées du toit 

ma voisine de placard 

avale un flacon d’eau de Cologne 

pour faire passer dans son ventre

la flamme de ses cheveux qui la brûlent

l'autre enfile ses collants de lycra 

et fait des barres de danse classique 

sous les yeux vitreux du pion  

le ventre des goélands frôle le gravier

je regarde les arbres à terre

un matin d'octobre 87

par la fenêtre de l'internat 

en pensant au chagrin 

des falaises sans racine 

comment tenir en place 

loin du roulement des vagues 

dans ces couloirs 

je bois du café au lait 

j'enlève la croûte des tartines 

j'écoute la Mémoire et la mer, en boucle  

je sors avec le fils d'un gardien de phare 

je lis Le chant du monde

L.M. 

Montréal, 4 septembre 2012